а я пишу белые неправильные стихи.

спотыкаюсь о дым, разлитый по комнате,
раненое утро
истекает красным на свет.
подоконники глухи к моей черной тоске,
на обшарпанном-крашеном новый день нового года.
разруха встает, солнце встает.